Não-revelados

Suicide de prénom

A fumaça tênue

Que envolve teu amor

Cega os mais atentos

E emudece o trovador;

A neblina sufocante

Que apaga o eterno abismo

Nos carrega até a beira

Nos liberta a dar um passo;

Ainda assim caminho,

Cegada pelo negro

Dos teus olhos julgadores,

Até o fim;

Lanço me ao universo,

Desconhecido,

Como derradeiro suicida que sou,

Há tempos morto de amor.

Novo anjo

Se tu tens sofrido

Como teus olhos entregam

Derrame a tristeza

Em gotas de sal;

Nega o sangue

Do amadurecido coração

Nas veias metálicas

De um corpo sem alma;

Você não é sombra

Do eu primordial,

Vagamente um reflexo

De uma interpretação severa;

Mãos de artista

Esculpiram teus cachos,

Desenharam teus lábios

E moldaram tua alma;

Reformado homem

Por que mudaste

Se tua eterna beleza

É tua chama da vida?

Vejo o reflexo azul

Sob cílios de vidro,

Teu corpo imóvel

Em pele de neve crua.

L’historie de la perfeccion

Sim, a perfeição existe

E ela me ignora em seus olhos opacos,

Sim, a perfeição me olha

No corpo de um anjo da aurora;

Beleza, amor platônico,

Enganado pelo criador,

Ele andou errado

Nas sombras do seu Senhor;

Lindo reflexo desnudo

Estudado por meros humanos

Que se afogaram em olhos azuis,

Sem compostura ou calcinha;

Sim, ele não se conhece,

Não sabe o que dele fizeram,

Quebraram seu molde de ouro

E por ele não esperaram;

Agora sozinho se perde

Na ingenuidade de seu olhar,

Amor platônico existe;

Um anjo é capaz de amar?

Um meteoro

Desenho seus olhos

Como gotas de mel

E eles se movem

Do papel ao céu;

Seu jeito me atinge,

Desconhecido senhor,

Teu mundo me aflige

Repleto de dor;

Não acredito em agora,

Não te quero jamais,

Teu rosto atormentado

Já não me satisfaz.

“Eu inventei a história, eu matei a bruxa, dê-me o sapatinho de volta!”

Ódio a platonicidade

A ultima vez que me vi

Escrevendo de amores platônicos

Eu não era tão mais jovem,

Tão mais ingênua do que sou;

A beleza é importante?

O coraçao é inconstante,

Morra o culpado

De nunca ter sido apaixonado;

Te culpo,

Quem mais culpar?

A mim jamais,

Tu tiraste minha paz.

Rosas do meu jardim

Rosas amargas,
Flores minhas
De espinhos que cortam,
Pétalas que rangem
-rangido-
Estralaram;

Desenhos no mármore
Que querem falar comigo,
Gritam por alguém
E gritam como bichos;

São minhas velhas rosas,
Sem compaixão,
Por que o que mais dói
É a saudade de amar.